Fond sonore : Mad World by Michael Andrews (version acoustique).

 Happy Birthday… Little Brother

Dans plus de huit mois, la sentence sera exécutée.
Contrairement à la plupart des personnes probablement considérées comme étant plus saines d’esprit que lui, du moins du point de vue général, Michael n’a jamais été un grand adepte des anniversaires, ni d’autres fêtes d’ailleurs. Tout d’abord, parce que ses meilleurs souvenirs de fête datent d’un bon bout de temps – le plus loin qu’il s’en souvienne est l’année de ses seize ans – et ensuite parce qu’il pense avoir perdu son âme d’enfant depuis toujours pour se soucier de ce genre de détails futiles à ses yeux.
Ce n’est pas faute d’avoir essayé d’apprécier ce jour, cependant. Lorsque ses collègues de travail lui organisent une fête à l’occasion de son anniversaire, il est touché bien évidemment, pourtant le coeur n’y est pas. Il a beau essayé de faire des efforts, mais cela n’a jamais marché.
Alors quand Lincoln se fait emprisonné en prison et par dessus tout par sa faute, il perd totalement la notion qu’il devrait – au moins – essayer d’être heureux pendant son jour. Son frère est en prison pour un meurtre qu’il n’a pas commis, alors pourquoi devrait-il être heureux ce jour précis ? Ni les autres jours par conséquent.
Néanmoins, lorsqu’il demande à l’administration pénitentiaire de Fox River une visite à Lincoln, cette dernière a le malheur de fixer le rendez-vous exactement ce jour-ci. Il se demande s’ils ne l’ont pas fait exprès ou peu importe. En y repensant, il n’a pas envie d’y songer. Penser à ce jour et à Lincoln en même temps lui fait revoir les souvenirs d’une vie heureuse qui lui a échappé depuis longtemps. Cette vie heureuse qu’il aurait préféré avoir au lieu de cet enfer dont il ne trouvera sûrement jamais la sortie.
Dans plus de huit mois, son frère va mourir, et il ne voit certainement pas pourquoi il devrait être heureux ce jour. D’ailleurs, personne n’est obligé d’être particulièrement joyeux le jour de leur anniversaire, n’est-ce pas ?
Dans plus de huit mois, son frère va mourir dans cette foutue prison qu’il a rénové.
Dans huit mois.
Il pense à tous ces jours où il aurait pu être heureux dans une autre vie avec son frère si tout ceci n’était pas arrivé avant de repousser ces pensées tout au fond de son esprit. Cela ne sert à rien d’y songer. On ne refait pas le monde avec des « si » et ses anniversaires les plus heureux resteront sûrement les meilleurs qu’il ait jamais eus, car il ne pense pas qu’il aurait la force nécessaire d’essayer d’en fêter d’autres après la mort de son frère. Surtout pas.
Il se sent assez misérable lorsqu’il repense au fait que Lincoln lui a permis d’être ce qu’il est à présent. Un loft dans un quartier assez chic, un bon travail dans une grande firme, les études les plus prestigieuses de Chicago. Il ne mérite pas ça. C’est à cause de lui si son frère est incarcéré pour meurtre.
S’il n’avait pas été là, Lincoln n’aurait pas eu tous ces problèmes. S’il n’avait pas été là, il n’irait pas mourir sur la chaise électrique.
Tout est de sa faute. Entièrement.
Le matin de ce jour, il se lève d’une humeur plutôt morose. L’idée de se lever dans un grand lit confortable dans une chambre elle-même spacieuse, alors que Lincoln n’avait droit qu’à une vulgaire couchette et une cellule de neuf mètre carré lui est absolument insupportable.
Dans plus de huit mois, son frère sera mort et il ne fait rien pour y remédier.
La journée passe à une allure si affolante que le jeune homme n’a même pas le temps de compter les minutes qui défilent sous ses yeux et se retrouve déjà en route pour la prison de Fox River.
Derrière le volant, il redoute sa visite avec Lincoln. Il ne s’attend pas à ce qu’il lui souhaite son anniversaire. Non. Il a abandonné depuis longtemps cette l’idée tout simplement parce qu’il pense ne pas mériter que son frère le lui souhaite.
Lorsque Michael se trouve devant Lincoln, ce n’est pas lui qui prend la parole en premier.
Chaque visite que le jeune homme rend à son frère est une épreuve. Il ne peut pas supporter le fait de voir son frère emprisonné, derrière cette vitre qu’il aurait tant voulu brisée de ses propres mains.
Mais il ne peut pas.
Alors il reste là. A écouter son frère lui parler. De tout, de rien. De tout ce qui pourrait le plus s’éloigner d’un sujet sensible. De leurs souvenirs d’enfance, avant que tout ceci n’arrive.
Il ne répond que quelques fois, essaie de sourire, mais ne peut s’empêcher de verser des infimes larmes. Il s’en veut. Il s’en veut de ne pas faire quelque chose avant que cela ne soit trop tard.
A chaque fois, c’est pareil, il a la manie de pleurer alors que le sujet ne porte pas à la tristesse. Bien sûr, il se rend compte du regard de Lincoln, mais dès que celui-ci lui fait une remarque, il essuie rapidement ses quelques larmes en répondant qu’il n’y a rien.
C’est un mensonge, bien sûr. Son frère s’en aperçoit, pourtant il ne lui fait plus aucune remarque ensuite, ce que Michael lui remercie intérieurement.
Pourtant, ce jour-ci, tout semble différent. La façon dont Lincoln le regarde est différente, dont il lui parle, la façon dont il se comporte avec lui. Michael se secoue la tête. Il se fait des idées.
Lorsqu’il entend le mot « anniversaire » quand Lincoln raconte une énième fois un souvenir de leurs temps heureux et accentue sur ce mot précis, il ne fait pas attention. Il a l’impression que lors de chaque visite qu’il lui rend, il est plongé dans une profonde léthargie dont il ne semble ne pas pouvoir en sortir. Il n’en peut plus. Il n’en peut plus de rester de l’autre côté de la vitre à ne rien faire, à rester passif. Ce jour-là n’y va pas changer grand-chose.
Quand l’heure de visite est terminée, Michael ne sait pas s’il est soulagé ou déçu. Soulagé que cette épreuve soit enfin terminée, et déçu, d’un côté, que cela ne dure pas plus longtemps.
Pourtant, ce jour-ci, tout semble différent. Il se lève lentement de son siège, puis commence à marcher.
« Michael, » entend-t-il alors appeler.
Il se retourne vers son frère, un air interrogateur sur le visage. Lincoln lui fait un sourire sincère puis déclare avec douceur :
« Joyeux anniversaire, petit frère… »
Michael ne répond pas tout de suite, pris de court. Quelque part au fond de lui, une sensation venait de naître, une sensation qu’il n’avait plus ressenti depuis longtemps, le fait de se sentir heureux son jour et il sait que cette sensation n’est pas prête de le quitter de si tôt.
Car dans un an, son frère sera encore vivant, et aussi étrange que cela soit-il il se sent enfin comme étant quelqu’un de normal.

8 Septembre 2005.

FIN

 NdA : Pour plus de précision, l’histoire de ce One-Shot se passe quelques mois avant que Michael ne se fasse enfermer à Fox River pour faire évader son frère, et peu après sa visite à Lincoln que l’on voit dans l’épisode Pilot de la saison 1 (où Lincoln dit qu’il est innocent).

NdA : One-Shot dans la même ”série” que le premier du même nom.

POV Mystère encore (enfin pas si mystère que ça ) 

FIRST TIME… [BIS]

La première fois qu’elle embrasse celui qu’elle considère comme son propre petit frère, ce dernier n’est qu’un jeune adolescent. Pour être honnête, embrasser n’est pas le verbe approprié pour décrire ce qu’elle lui fait. Elle aurait plutôt choisit le verbe « faire la bise », mais enfin tout dépend du point de vue, qui pour certains, auraient qualifié son action de « faire un gros bisou sonore sur la joue ».
Sonore. Car, oui, elle ne le considérait encore comme un enfant. Elle ne sait pas pourquoi, mais elle a toujours eu une forte envie de le materner, ce qui doit sans doute plus agacer le concerné que vraiment autre chose. En y réfléchissant, c’est peut-être parce qu’il a perdu sa mère il n’y a pas si longtemps que ça qu’elle réagit ainsi avec lui, il est jeune et elle a envie de le consoler. Point final.
Cependant, il y a également une autre raison. Qu’elle ne s’en apercevra que bien plus tard, toutefois.
Les années passent. Et après avoir appris l’horrible nouvelle par l’autre qu’elle considère maintenant comme son ex-petit ami, voir pas du tout petit ami, elle se sent trahie. L’horrible nouvelle étant que l’autre ait couché avec une autre femme.
Comment s’appelle-t-elle déjà ? Elle ne veut même pas se souvenir de son nom.
Parfois, elle se dit qu’elle est pathétique à réagir comme cela. Mais elle n’y peut rien à ça.
Et puis elle le revoit. Lui. Après toutes ces années, il n’est plus le jeune adolescent qui avait peur de dormir seul dans sa chambre car il craignait qu’il n’y ait un monstre dans le placard. Il n’est plus l’enfant qu’elle s’est plue à materner et à consoler.
Non. Il a grandi. Peut-être un petit peu trop rapidement. La vie est parfois injuste pour certains.
Il a grandi. Et ce qu’elle ressent à présent n’est plus un instinct maternel. Non. C’est autre chose, ce autre chose qu’elle se surprend même à ressentir envers celui qu’elle considère – rectification, considérait – comme son propre petit frère. Elle ne sait pas réellement comment réagir face à ses sentiments. Il est après tout son petit frère.
Alors après avoir passé une nuit dans un bar avec lui, ils rentrent dans son appartement. Elle a l’esprit légèrement embrumé, mais arrive tout de même à formuler de pensées correctes. Les paroles qu’elle sort laissent pourtant à désirer.
Correction, elle n’a pas de pensées correctes. Et son équilibre non plus n’est pas correct.
Cette succession de péripéties fait qu’elle se retrouve brusquement – sans savoir comment – dans ses bras. A vrai dire, elle se plait à être dans cette position quand soudain elle a une pensée envers l’autre. Chassant furieusement cette pensée de son esprit – il peut aller au diable – elle se redresse doucement.
C’est la première fois – depuis longtemps – qu’elle se retrouve aussi proche de lui. Elle lève son regard vers ses prunelles bleues et s’en retrouve aussitôt hypnotisée. L’ironie fait qu’elle baisse alors les yeux vers ses lèvres. C’est là qu’elle se trouve attirée comme un aimant par celles-ci. Une partie de son esprit crie la sonnette d’alarme, mais elle ne fait que l’ignorer et approche peu à peu son visage de lui.
Jusqu’à ce qu’une sonnerie stridente – cette fois-ci bien réelle – ne retentisse dans les lieues et ne les coupe dans leur action. Elle maudit intérieurement celui qui appelle jusqu’à la trente-sixième génération.
Il s’excuse, sort son portable de sa poche, et regarde silencieusement l’écran lumineux. Elle ne peut s’empêcher de baisser elle aussi le regard vers le petit appareil.
Evidement.
L’autre. Finalement, elle retirerait peut-être sa malédiction. Peut-être.
Elle tente de se composer une expression neutre en espérant ne pas afficher la moindre déception possible face à ce qui a faillit se passer et lui demande s’il va répondre.
« Il peut laisser un message, » répond-t-il.
Un silence inconfortable s’installe, et après quelques secondes, il ajoute :
« On ne devrait pas faire ça. »
Elle sent son masque tomber. Le fait de l’avoir presque fait lui donne l’esprit plus clair à présent. Elle est toujours ivre, bien sûr, mais son esprit est beaucoup plus lucide. Elle se rend compte maintenant que les sentiments qu’elle ressent sont bien réels.
Alors quand elle répète plusieurs fois :
« Je comprends. »
Elle ment.
Les moments d’après sont bien trop flous pour qu’elle s’en souvienne vraiment. Il lui a appelé un taxi. Elle est rentrée chez elle. Elle passe la nuit entière une boîte de mouchoir à la main et un pot de crème glacée dans l’autre.
Pathétique n’est-ce pas ? Voilà maintenant à quoi elle est réduite à cause de ces hommes.
Le lendemain, quand elle apprend la mauvaise nouvelle, elle se sent complètement honteuse d’avoir eu de pensées pareilles. Elle ne sait pas vraiment s’il est courant pour lui, alors elle va le voir au travail.
Ils réagissent comme s’il ne s’était absolument rien passé la veille, ce qu’elle ne demandait pas tant venant de sa part.
Les jours suivants, elle se dit vraiment qu’elle est heureuse de ne pas le revoir. Elle ne l’aurait pas supporté.
Puis une semaine après, elle le croise par hasard dans une avenue bondée de Chicago. Elle tente de l’éviter quand il la tient par le bras. Elle se retourne brusquement vers lui.
Il la lâche, et tout en se passant une main derrière la tête, il dit :
« Tu sais, à propos d’il y a une semaine- »
« N’en parlons pas, » l’interrompt-elle soudainement.
« Vee, je voulais juste te dire que je suis désolé, » déclare-t-il d’un air mal-à-l’aise.
Elle se fige. Elle ne s’attendait pas à ce qu’il s’excuse.
« Je… » commence-t-elle à dire. « Pourquoi t’excuses-tu ? Ce n’est pas de ta faute. Nous étions- J’étais ivre. Ce n’est pas de ta faute, » répète-t-elle.
C’était plutôt de sa faute. A elle seule.
« Tu es sûr, Vee ? »
Elle sourit. Elle revoit pendant un instant le jeune adolescent peu sûr de lui.
« Oui, j’en suis sûre Mikey. N’en parlons plus. »

Trois ans après, lorsqu’elle repense à ce souvenir, elle se demande tout de même ce qui se serait passé à ce moment-là si elle l’aurait embrassé.
Néanmoins, en serrant dans ses bras l’homme qu’elle avait depuis toujours aimé et qui allait la quitter à jamais, elle se dit qu’elle avait bien fait. Vraiment.

FIN

NdA (Bis) : Au début, j’avais prévu de faire ce One-Shot sous le point de vue de Michael, mais je me suis dit que le faire sous le point de vue de Veronica serait beaucoup plus intéressant, et c’est surtout parce qu’il n’a pas beaucoup de fiction sur elle ^^. Donc j’ai voulu lui faire un petit hommage

Première histoire que je poste sur ce blog en espérant qu’elle vous plaira… 

FIRST TIME…

Disclaimer : la série Prison Break ne m’appartient évidemment pas malgré toutes les lettres que j’ai envoyées à la Fox, elle reste la propriété de Paul T. Scheuring. Mais je pense qu’il ne m’en voudra pas d’un petit emprunt, non ?

NdA : One-Shot (un seul chapitre) que j’ai un peu écrit sur un coup de tête, et voilà ce que ça donne quand Prison Break et l’une de mes idées farfelues se mélangent (et surtout je me dépêche de la poster avant de ne bientôt changer d’avis *grin*). Méfiez-vous, le titre peut parfois être trompeur ^^

POV Mystère (à vous de le découvrir ) - SPOILERS 2×11 et 2×14

La première fois qu’il tient une arme, sa main tremble légèrement. C’est infime, mais si quelqu’un s’approchait un peu plus de lui et fixait ce point-là, il remarquerait ce léger détail. Bien sûr, personne n’ose s’approcher de lui. Il tient une arme. C’est normal. A vrai dire, en y réfléchissant, normal n’est pas le mot correct pour qualifier cette situation.
Si on lui avait dit des années auparavant qu’il tiendrait une arme, il n’aurait tout simplement pas cru la personne en face. Ce n’est pas franchement un fervent partisan des armes à feu, et encore, le dire comme cela est un euphémisme, il a toujours détesté les armes à un point inimaginable. La violence n’a jamais été pour lui la solution et elle ne le sera sans doute jamais.
Alors quand il se tient debout, une arme à la main – sans oublier une autre cachée dans sa veste, évidemment – face à la guichetière de la banque, il se redemande encore pourquoi a-il décidé de braquer une banque, armé. Il connaît la raison, c’est certain. On pouvait dire qu’il a un peu étudié la justice, et qu’un braquage de banque sans arme ne vaux pas tellement un séjour en haute sécurité. Toutefois, il y a des fois où il se demande s’il n’y avait pas eu d’autres solutions que celle-ci. Autre qu’un braquage de banque à main armée.
Mais apparemment de tous les crimes envisageables – qui pouvaient mériter un séjour en prison à un degré de sécurité maximal, précisément – il n’y avait eu que celui-ci qui avait été une solution convenable. Et encore, convenable est un bien grand mot.
Sa main tremble légèrement. Pourtant, elle est ferme lorsqu’il appuie sur la détente.
Une première fois. Une deuxième fois. Une troisième fois. En l’air. Bien sûr.
Il entend des cris fusés de toute part, mais ce n’est rien comparé au bruit que fait l’arme en elle-même. Le son semble résonner dans sa tête tel des milliards de bombes nucléaires qui explosent en même temps. Pour un peu plus, cela lui aurait donné la nausée. Et un mal de tête en prime.
Il sait cependant que c’est pour une bonne raison qu’il fait cela. Alors pour si peu, il ne va pas s’en plaindre.
Sa main tremble légèrement. Ce n’est pas tellement le fait de tenir une arme qui le répugne. C’est plutôt le fait de blesser quelqu’un, éventuellement. Et quand il pointe son revolver sur la femme, des images s’insinuent, malgré lui, dans son esprit. Des images sanglantes pour être tout à fait franc. Et ce n’est pas vraiment le moment de s’imaginer ce qu’il se passerait si son doigt appuie par inadvertance sur la gâchette.
Rectification, ce n’est pas vraiment la première fois qu’il tient une arme.
Avant d’en tenir une maintenant, il en avait essayé chez l’armurier. Ce fut là son premier contact avec cette matière glacée sous ses doigts. Il se souvient encore de l’armurier lui dire qu’il n’avait pas la tête de l’emploi. Mais qui l’avait vraiment ? pense-t-il ironiquement.
Il se rappelle également s’être demandé ce que dirait ce cher bon monsieur s’il voyait ce qu’il fait à présent avec ses produits. Il ne peut assurément le blâmer pour ça – la vente d’arme est, après tout, légale aux Etats-Unis. Il lui en est presque reconnaissant.
C’est pour la bonne cause.
Tout de même, les jours suivants, c’est à peine s’il n’en a pas des nausées à repenser à ce contact, à ce son, à cette vue. Il se dit vraiment que c’est la dernière fois qu’il touche à cette chose. Même si c’est pour la bonne cause. En l’occurrence, cette fois-ci, était de sortir son frère des barreaux.
Malheureusement, quand ils sont enfin dehors, ce n’est définitivement pas la dernière fois qu’il touchait à cette chose. On peut même dire que ne sera pas la dernière fois tout court si le rythme continue ainsi.
La deuxième fois est presque tout autant nécessaire que la première. Pour une toute autre raison néanmoins. Légitime défense. Il ne peut pas laisser les bons copains du Coyote prendre cette arme. Cela signerait leur arrêt de mort sinon.
Quoi qu’en voyant son ancien co-détenu et ami, cette dernière option n’est que très peu envisageable. Il lui en est reconnaissant pour cela. Il ne sait pas s’il serait capable d’appuyer encore une fois sur la détente comme la première fois. Non pas qu’il n’en ait pas le courage, mais pour une toute autre raison.
Une raison qu’il préfère garder pour lui-même. Pour le moment.
Il n’y a pas de troisième fois, ni de quatrième fois d’ailleurs. Pour l’instant.
Mais quand il voit ce que fait cette chose intentionnellement à celui qui a gâché à la fois la vie de son frère, et également la sienne – et par occasion, l’a obligé à tenir cette chose plus de fois qu’il ne s’était imaginé en une seule année – il se dit définitivement qu’il ne s’en servirait plus jamais.
Cependant, étant donné sa condition de fugitif le plus recherché du pays de l’oncle Sam, il ne voit pas comment il pourrait faire autrement.

FIN